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    而有些人的裂缝，是在被光照到的那一刻才开始愈合的。

    傍晚六点，他们在大学城附近的一家小面馆碰面。

    面馆不大，只有五六张桌子，老板是一对中年夫妻，操着地道的四川口音。墙上的菜单是手写的，红油抄手、担担面、肥肠面、蹄花汤……字迹歪歪扭扭的，但每一道菜名后面都跟着一个红色的“推”字。

    林澈要了一碗肥肠面，杨帆要了一碗豌杂面，又加了一份红油抄手和一碟泡菜。

    “我妈今天跟我说了很多话。”林澈夹起一块肥肠，但没有立刻吃，“很多以前没说过的事。”

    杨帆没有接话，等他继续说。

    “她说她年轻的时候其实想去学裁缝，在工厂做女工是因为那个年代没有选择。她说她自己没读过什么书，所以特别希望我能读书。但我后来选了音乐，她虽然不懂，但她从来没拦过我。”

    林澈把肥肠放进嘴里，慢慢地嚼着。

    “她还说，她年轻的时候谈过一次恋爱，不是我爸。”林澈说到这里，苦笑了一下，“她说那个人后来去了南方，再也没有回来过。她说这些的时候，就像在讲别人的故事。”

    “那你呢？”杨帆问。

    “我？”林澈抬起头，有些不解。

    “你跟她说什么了？”

    林澈沉默了一会儿，放下筷子：“我跟她说了我在北京的事。乐队的解散，欠的债，一个人在出租屋里喝到胃出血的事。我从来没跟任何人说过这些。”

    “为什么今天说了？”

    “因为我觉得她想知道。”林澈说，“以前我总怕她担心，什么都不说。但我妈比我想象的坚强得多。她能承受的，比我以为的多得多。”

    杨帆看着他，没有说任何评价的话。

    他只是端起面前的茶杯：“来，以茶代酒。”

    林澈也端起了杯子，两只粗糙的白色瓷杯在昏黄的灯光下碰了一下，发出清脆的声响。

    “谢谢你，杨哥。”

    面吃得差不多了，林澈放下筷子，像是下了什么决心，从包里掏出一张折叠的纸，递给杨帆。

    “这是我写的另一首歌。”

    杨帆接过来展开。纸上写的不是《缝纫机》，而是一首新歌。字迹依然潦草，但比之前的草稿干净了一些。标题写着三个字：《秋日的光》。

    他读了一遍歌词，和《缝纫机》完全不同——这首歌里没有母亲，没有愧疚，没有过去。它写的是一个傍晚，一个人在公园里看到一群孩子在草地上奔跑，追着一个飞在空中的肥皂泡。肥皂泡在夕阳的照耀下折射出五颜六色的光，然后破灭了，孩子们发出一阵惋惜的叹息，但很快又跑去追另一个。

    歌词里有这么一段：

    “肥皂泡破灭的时候

    孩子们发出轻轻的叹息

    但他们马上就转身

    去追下一个透明的希望”

    “秋日的光照在他们脸上

    那光没有说任何道理

    只是落下来，就落在了

    他们张开的掌心里”

    杨帆读完之后，把纸叠好，还给林澈。

    “这首歌什么时候写的？”

    “昨晚。”林澈说，“回去之后，睡不着，写的。”

    “写得很好。”
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